WHAT REALLY HAPPENS
DURING
AN IRONMAN
Vom Aufstehen um vier Uhr morgens bis zu den letzten Metern auf dem roten Teppich. Kein Ratgeber: das, was mir an einem 226-Kilometer-Tag passiert.
Ein Ironman beginnt nicht mit dem Start der Uhr. Für mich beginnt er am Abend davor.
Ich versuche gegen 19 Uhr zu essen und relativ früh ins Bett zu gehen, aber nicht zu früh. Einschlafen ist nicht das eigentliche Problem. Das Problem ist das Aufwachen in der Nacht: Wieder einzuschlafen ist viel schwieriger.
In letzter Zeit habe ich auch Melatonin ausprobiert, mit gutem Gefühl.
YOU HAVE TO EAT.
EVEN IF YOU ARE NOT HUNGRY.
Der Wecker klingelt meist zwischen 4:00 und 4:30 Uhr. Eine absurde Uhrzeit für fast alles. Besonders fürs Essen.
Ich bevorzuge Herzhaftes, wechsle beim Frühstück aber zwischen süß und herzhaft. Um diese Uhrzeit fällt mir Essen schwer, also brauche ich etwas, das ich wirklich herunterbekomme.
Alles andere ist am Vorabend vorbereitet. Das Erste nach dem Aufstehen ist der Timing-Chip. Sofort. Denn sonst weiß ich, dass ich ihn vergessen könnte.
Im weißen Beutel ist alles, was ich brauche: Schwimmsachen, Brille, Kappe, Neopren, mein Garmin fürs Rad und die Verpflegung, die ich nicht über Nacht in der Wechselzone lassen will. Flaschen, Gels und meine zwei Sandwiches ebenfalls.
Meine echte Angst vor dem Start? Zum Rad zu kommen und einen Platten zu finden.
Ich versuche spätestens um 5:30 Uhr in der Wechselzone zu sein. Ich kontrolliere alles, besonders die Reifen. Zum Glück hatte ich noch nie einen Platten. In Frankfurt habe ich sie wegen der Hitze am Vortag sogar teilweise entlüftet.
Dann kommt der Neoprenanzug. Wenn es nicht zu warm ist, ziehe ich ihn relativ früh an. Wenn möglich, verbringe ich ein paar Minuten im Wasser. Ich trinke viel, höre ab diesem Punkt aber auf zu essen: Ich starte lieber mit ruhigem Magen.
THE PART THAT,
STRANGELY, I ENJOY.
Schwimmen ist nicht die Disziplin, unter der ich am meisten leide. Im Gegenteil: Es ist normalerweise ein angenehmer Teil des Rennens.
Ich starte kontrolliert. Ich möchte vermeiden, dass die Herzfrequenz in den ersten Minuten zu stark steigt und ich mich in einem Neopren, der die Brust zwangsläufig komprimiert, kurzatmig fühle.
Fast sofort gehe ich auf Atmung alle vier Züge und versuche, von Anfang bis Ende einen gleichmäßigen Rhythmus zu halten. Erst bei etwa 3.200–3.300 Metern ändert sich etwas: Ich weiß, dass noch rund 500 Meter übrig sind. Dann beschleunige ich.
Wenn wir im Meer sind, beginne ich den Neopren schon beim Verlassen des Wassers herunterzuziehen. In T1 nehme ich ein Gel, ziehe den Rest aus, setze den Helm auf und laufe zum Rad. Die Schuhe sind bereits an den Pedalen befestigt.
ON THE BIKE
I DO NOT HOLD BACK.
Wie ich fahre, hängt vom Kurs ab. Gibt es bedeutende Anstiege, konzentriere ich mich darauf, sie zu managen. Auf einem Kurs wie Cervia, wo Bertinoro der einzige echte Anstieg ist, ist mein Ansatz anders: Ich drücke von Anfang bis Ende.
Ich steige nicht aufs Rad mit dem Gedanken, mich für den Marathon zu schonen. Ich versuche, den bestmöglichen Rad-Split zu fahren.
Mit den Jahren habe ich gelernt, dass ich essen und trinken muss, auch wenn ich keine Lust darauf habe. In Aero-Position ist es sehr leicht, es aufzuschieben. Deshalb stelle ich Alarme auf dem Garmin. Wenn es piept, esse oder trinke ich. Es ist keine Entscheidung mehr.
Während eines Ironman kann man zehn oder fünfzehn verschiedene Tiefpunkte haben. Ich habe gelernt, mich nicht zu sehr darum zu sorgen: Oft gehen sie vorbei.
Es gibt Momente auf dem Rad, in denen es plötzlich wirkt, als könne man nicht mehr treten. Vielleicht fährt man gegen den Wind, die Geschwindigkeit sinkt und es fühlt sich an, als würde man nicht genug drücken. Dann geht es vorbei. Beim Laufen kommt es wieder. Und vielleicht geht auch das vorbei.
A 90-GRAM GEL.
ALL AT ONCE.
Einmal habe ich in Cervia etwas Dummes gemacht: In T2 nahm ich ein 90-Gramm-Gel auf einmal. Die ersten zehn Kilometer des Marathons war mir übel. Solche Dinge vergisst man danach nicht.
THE LAST TEN ARE
HEAD AND HEART.
Laufen ist definitiv meine Schwäche. Dieses Jahr in Cervia habe ich mich während des Marathons weiter verpflegt und fühlte mich bis Kilometer 25 wirklich gut. Dann kam starke Übelkeit. Ich habe nicht erbrochen — vielleicht wäre das sogar besser gewesen — aber ab diesem Moment veränderte sich das Rennen.
Die letzten zehn Kilometer sind Kopf und Herz. Man läuft ein wenig, geht ein wenig. Läuft wieder an. Stoppt an einer Verpflegungsstation. Startet wieder. Es wird zu einem riesigen Kampf.
Für mich passiert um Kilometer 30 noch etwas: Ich merke, dass ich es schaffen werde. Nicht weil es vorbei ist, sondern weil ich weiß, dass ich irgendwie ins Ziel komme.
Und genau dort mache ich wahrscheinlich einen meiner Fehler: Ich beginne mich zufriedenzugeben. Ich nehme etwas Tempo heraus. Daran muss ich noch arbeiten.
Menschen an der Strecke verändern alles. Familie, Freunde, Menschen, die wegen dir gekommen sind. Aber auch Leute, die auf jemand anderen warten und trotzdem deinen Namen rufen. Sie behandeln dich, als würdest du führen, als würdest du das Rennen gewinnen. Nach all diesen Stunden spürt man diesen Schub wirklich.
5°C.
WET.
Persönlich leide ich mehr unter Kälte als unter Hitze. In Aix-en-Provence waren die ersten dreißig Radkilometer brutal: etwa fünf Grad, wir waren nass und meine Finger so kalt, dass selbst das Schalten schwierig war.
Extreme Hitze macht alles schwer. Aber für mich kann Kälte noch schlimmer sein. Man kann fast alles vorbereiten: Am Renntag gibt es immer etwas, das man nicht kontrollieren kann.
THEN YOU SEE
THE RED CARPET.
Auf den letzten drei- oder vierhundert Metern versuche ich wieder richtig zu laufen. Ich schaue nicht mehr auf die Pace und denke nicht mehr an die Zeit. Was ich tun musste, ist dann getan.
Ich suche die Zuschauer, feuere die Menschen an der Strecke an, klatsche so viele Hände ab wie möglich. Und ich warte auf eines: den roten Teppich.
Man sieht den Bogen. Man hört die Menge. Und man wartet darauf, dass der Sprecher sagt, dass du ein Ironman bist.
“I AM NEVER DOING THIS AGAIN.”
Direkt nach dem Ziel bin ich glücklich, aber auch völlig leer. Ich habe keinen Hunger. Ich will nichts trinken. Ich möchte aus dem Trisuit heraus, den ich seit morgens trage, und zu den Menschen gelangen, die draußen auf mich warten.
Und dann gibt es den Satz, den ich mir fast jedes Mal sage, besonders ab Kilometer dreißig des Marathons.
AGAIN.
In diesem Moment bin ich ziemlich überzeugt.
Dann vergeht die Nacht. Und am nächsten Tag denke ich bereits darüber nach, welches Rennen als Nächstes kommen könnte.
Ich glaube nicht, dass es nur um die Emotion im Ziel geht. Die ist natürlich riesig. Aber sie dauert ein paar Minuten. Die Vorbereitung dauert Monate.
Die Vorbereitung auf einen Ironman zwingt mich zu Disziplin. Meine Zeit zu organisieren. Zu trainieren, wenn ich Lust habe und wenn nicht. Besser zu schlafen, besser zu essen und besser auf mich aufzupassen.
Ich glaube nicht, dass ein Ironman jemanden automatisch zu einem besseren Menschen macht.
Aber der Weg dorthin macht mich in mancher Hinsicht besser.
Und das ist wahrscheinlich das Beste, was mir der Triathlon gegeben hat.