WHAT REALLY HAPPENS
DURING
AN IRONMAN
Du réveil à quatre heures du matin jusqu’aux derniers mètres sur le tapis rouge. Pas un guide : ce qui m’arrive pendant une journée de 226 kilomètres.
Un Ironman ne commence pas quand le chrono démarre. Pour moi, il commence la veille au soir.
J’essaie de dîner vers 19 h et de me coucher assez tôt, mais pas trop. M’endormir n’est pas le vrai problème. Le problème, c’est de se réveiller dans la nuit : se rendormir est beaucoup plus difficile.
Récemment, j’ai aussi essayé la mélatonine, avec de bonnes sensations.
YOU HAVE TO EAT.
EVEN IF YOU ARE NOT HUNGRY.
Le réveil sonne généralement entre 4 h et 4 h 30. C’est une heure absurde pour presque tout. Surtout pour manger.
Je préfère le salé, même si j’alterne sucré et salé au petit-déjeuner. À cette heure-là, j’ai du mal à manger, donc il me faut quelque chose que je puisse vraiment avaler.
Tout le reste est prêt depuis la veille. La première chose que je fais en me levant est de mettre la puce de chronométrage. Tout de suite. Sinon je sais que je risque de l’oublier.
Le sac blanc contient ce dont j’aurai besoin : matériel de natation, lunettes, bonnet, combinaison, mon Garmin pour le vélo et la nutrition que je ne veux pas laisser toute la nuit en transition. Bouteilles, gels et mes deux sandwichs aussi.
Ma vraie peur avant le départ ? Arriver au vélo et trouver un pneu crevé.
J’essaie d’être en transition au plus tard à 5 h 30. Je vérifie tout, surtout les pneus. Heureusement, je n’ai jamais trouvé de crevaison. À Francfort, à cause de la chaleur, je les avais même partiellement dégonflés la veille.
Puis vient la combinaison. S’il ne fait pas trop chaud, je préfère l’enfiler assez tôt. Quand c’est possible, je passe quelques minutes dans l’eau. Je bois beaucoup, mais à partir de là j’arrête de manger : je préfère partir avec l’estomac calme.
THE PART THAT,
STRANGELY, I ENJOY.
La natation n’est pas la discipline que je subis le plus. En réalité, c’est normalement une partie agréable de la course.
Je pars sous contrôle. Je veux éviter que ma fréquence cardiaque monte trop dans les premières minutes et de me sentir essoufflé dans une combinaison qui comprime forcément la poitrine.
Je passe presque immédiatement à une respiration tous les quatre mouvements et j’essaie de garder un rythme régulier du début à la fin. Ce n’est qu’autour de 3 200–3 300 mètres que quelque chose change : je sais qu’il reste environ 500 mètres. C’est là que j’accélère.
Si nous sommes en mer, je commence à baisser la combinaison en sortant encore de l’eau. En T1 je prends un gel, enlève le reste de la combinaison, mets mon casque et cours vers le vélo. Les chaussures sont déjà fixées aux pédales.
ON THE BIKE
I DO NOT HOLD BACK.
Ma façon de rouler dépend du parcours. S’il y a des montées importantes, je me concentre sur leur gestion. Sur un parcours comme Cervia, où Bertinoro est la seule vraie montée, mon approche est différente : je pousse du début à la fin.
Je ne monte pas sur le vélo en pensant à me préserver pour le marathon. J’essaie de faire la meilleure section vélo possible.
Avec les années, j’ai appris qu’il faut manger et boire même quand je n’en ai pas envie. En position aéro, il est très facile de reporter. C’est pourquoi je programme des alertes sur mon Garmin. Quand il sonne, je mange ou je bois. Ce n’est plus une décision.
Pendant un Ironman, on peut avoir dix ou quinze passages à vide différents. J’ai appris à ne pas trop m’en inquiéter : souvent, ils passent.
Il y a des moments à vélo où l’on a soudain l’impression de ne plus pouvoir pédaler. Peut-être qu’on roule face au vent, la vitesse baisse et on a l’impression de ne pas pousser assez. Puis ça passe. Ça revient en course à pied. Et peut-être que ça passe aussi.
A 90-GRAM GEL.
ALL AT ONCE.
À Cervia, j’ai fait une fois quelque chose de stupide : en T2, j’ai pris un gel de 90 grammes d’un coup. J’ai eu la nausée pendant les dix premiers kilomètres du marathon. Ce sont des choses qu’on n’oublie plus.
THE LAST TEN ARE
HEAD AND HEART.
La course à pied est clairement mon point faible. Cette année à Cervia, j’ai continué à m’alimenter pendant le marathon et je me sentais vraiment bien jusqu’au kilomètre 25. Puis une forte nausée est arrivée. Je n’ai pas vomi — cela aurait peut-être même été mieux — mais à partir de là, la course a changé.
Les dix derniers kilomètres, c’est la tête et le cœur. On court un peu, on marche un peu. On repart. On s’arrête à un ravitaillement. On repart. Cela devient une énorme lutte.
Pour moi, autre chose se produit autour du kilomètre 30 : je comprends que je vais y arriver. Pas parce que c’est fini, mais parce que je sais que, d’une manière ou d’une autre, j’atteindrai l’arrivée.
Et c’est exactement là que je fais probablement l’une de mes erreurs : Je commence à me contenter. Je lève un peu le pied. C’est quelque chose sur lequel je dois encore travailler.
Avoir des gens le long du parcours change tout. Famille, amis, personnes venues pour vous. Mais aussi des gens qui attendent quelqu’un d’autre et crient quand même votre nom. Ils vous traitent comme si vous étiez en tête, comme si vous gagniez la course. Après toutes ces heures, on sent vraiment cette poussée.
5°C.
WET.
Personnellement, je souffre davantage du froid que de la chaleur. À Aix-en-Provence, les trente premiers kilomètres à vélo ont été brutaux : environ cinq degrés, nous étions mouillés et mes doigts étaient si froids que même changer de vitesse était difficile.
Une chaleur extrême rend tout difficile. Mais pour moi, le froid peut être encore pire. On peut presque tout préparer : le jour de la course, il y aura toujours quelque chose qu’on ne contrôle pas.
THEN YOU SEE
THE RED CARPET.
Dans les trois ou quatre cents derniers mètres, j’essaie de recommencer à courir correctement. J’arrête de regarder l’allure et de penser au temps. À ce stade, ce que je devais faire est fait.
Je cherche le public, j’encourage les gens le long du parcours, je tape dans toutes les mains que je peux atteindre. Et j’attends une chose : le tapis rouge.
On voit l’arche. On entend la foule. Et on attend d’entendre le speaker dire que vous êtes un Ironman.
“I AM NEVER DOING THIS AGAIN.”
Juste après l’arrivée, je suis heureux, mais aussi complètement vidé. Je n’ai pas faim. Je n’ai pas envie de boire. Je veux sortir de la trifonction portée depuis le matin et rejoindre les personnes qui m’attendent dehors.
Et puis il y a cette phrase que je me répète presque à chaque fois, surtout à partir du trentième kilomètre du marathon.
AGAIN.
À ce moment-là, j’en suis assez convaincu.
Puis la nuit passe. Et le lendemain, je pense déjà à ce que pourrait être la prochaine course.
Je ne pense pas qu’il s’agisse seulement de l’émotion de l’arrivée. Elle est énorme, bien sûr. Mais elle dure quelques minutes. La préparation dure des mois.
Préparer un Ironman m’oblige à être discipliné. À organiser mon temps. À m’entraîner quand j’en ai envie et quand je n’en ai pas. À mieux dormir, mieux manger et mieux prendre soin de moi.
Je ne pense pas que terminer un Ironman rende automatiquement quelqu’un meilleur.
Mais le chemin que je parcours pour y arriver me rend, d’une certaine manière, meilleur.
Et c’est probablement la meilleure chose que le triathlon m’ait donnée.